November 30th, 2018

Зелёный

На проклятом острове нет календаря

«Аборигены убили заезжего миссионера» — подобная фраза навевает мысли о книгах Жюль Верна и Луи Буссенара про приключения в далёких заморских странах, вызывает в памяти пожелтевшие страницы затёртых до дыр томиков, гамак на даче и игры в индейцев в лопухах. Что-то экзотичное и очень давнее. Однако, это вполне современная и весьма недавняя новость, не вызвавшая особого фурора, но замеченная СМИ: на Северном Сентинельском острове, принадлежащему Индии, относящемуся к архипелагу Андаманских островов, что в Бенгальском заливе и Индийском океане соответственно, 16 или 17 ноября сего, 2018 года, был убит аборигенами некий Джон Аллен Чо — 27-летний житель Алабамы, США.

Collapse )
Зелёный

(no subject)

Почти декабрь без дня, серое небо хмурится облаками и ранними сумерками, промёрзшие остатки лужиц от последнего дождя каменеют грязным стеклом в трещинах асфальта. Влажный ветерок при отчётливых минусах продирает холодным огнём голые ладони и норовит залезть под рукава. Печка в машине греет, но как-то вяло. Дёргалки замка на двух дверях из четырёх постоянно застревают и не желают реагировать на кнопку сигналки, шурша чем-то во внутренностях дверей, но нагло не желая их отпирать. Левое заднее постоянно спускает, поломался компрессор, не хочет качать ручной насос и треснул по шву домкрат, по краям дверей пошла ржа, масло отчаянно просится на замену, а вся машина, тарахтя и скрипя — на осмотр, в стране то ли поздняя осень, то ли ранняя зима, холод и военное положение. Бензина в баке хватает только чтобы поднять стрелку между последним делением и красной зоной. И вся жизнь похожа на этот перечень. И каждый день приходят счета, счета, счета. Родиться не успел — уже всем должен, а не дай бог выжил — кредиты заведомо превышают все возможные доходы. А в кармане вошь повесилась. И над всем этим свинцовым пейзажем монотонно зудит назойливой мухой: нет денег, нет денег, нет денег. А у родных здоровья всё меньше и меньше — что становится всё дороже и дороже. Да и своего не прибавляется. И ты думаешь, думаешь, думаешь. Сомнамбулически проходишь по магазину, тихо подсчитывая какие фантастические барыши ты сэкономил, отказавшись от всей этой окружающей мишуры, не приходя в сознание берёшь свой батон и ползёшь через кассу обратно на холодную стоянку. А на выходе тебя останавливает пухлощёкий очкастенький мальчик:
— Здравствуйте!
— Здравствуйте.
— Я представляю бла-бла-бла христианскую бла-бла-бла церковь и хочу поговорить с вами…
— МАЛЬЧИК, ИДИ НА ХУЙ!